ele nao era o tipo feio

não era forte, nem lindo, nem malhado. Mas mexia com ela. O sorriso dele era um meio-sorriso, como se pudesse esconder metade da alegria que sentia. E ele tinha um jeito engraçado de dizer as coisas, porque desdizia tudo que acabara de falar. Era tímido. E essa timidez a encantava.
Ela não fazia o tipo miss. Era alta, ossos largos, tinha nariz de italiana e vivia de regime. Era míope, falava demais, mas era inteligente. E ele a achava bonita.
Ele tinha mania de inventar gírias enquanto ela fazia comparações divertidas. Ela não sabia se ele mentia, mas o fazia bem se o fizesse. Ela acreditava.
Não havia entre eles nada, absolutamente nada. Talvez um jogo de sedução que os instigava. E talvez assim o quisessem. Mas ela sentia que a companhia dele a deixava bem, como há muito não acont